Este año tenía que ser.
Cuantos lugares correctos, no estados.
Cuantos sonidos se escapan.
Y la memoria no retenida.
Mientras, el bosque te abraza.
Lo sin nombre, existe.
El susurro del viento, es música.
Realidad las leyendas.
Y los ojos brillan,,,,
Nadie te lo cuente.
Déjate llevar al mundo
Donde con algo tan sencillo
Todo es mejor.
Si, este año tenía que ser,,,
Un Tronco de Madera.
Alborada.
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